Det brann i Rogers soffa. En äkta brand gjord av ren eld i en gedigen skinnsoffa från femtitalet. Allt var från femtitalet hos roger. Men inte branden, den var alldeles ny. Roger var bortrest. Katten hade hittat tändstickorna.
Ett strilande stenregn föll över landsbygden och flyttkarlarna hade händerna fulla av varm gröt. Det droppade på möblerna. Lätta brännskador vårdas ömt av skorviga händer. I hemmets lugna vrå där ron regerar i harmoni med tevens insyn. Ett fönster som man bara ser in i från ett håll. Där bodde vi. På andra sidan fönstret. Där vi i lugn och ro kunde kasta dumheter på de blanka ansiktena som immade mot rutan.
Visset ligger tankesäckarna och degar i centralens förvaringsboxar. Taxametrar utan kunder tickar in det nya året och vi avfärdar det gamla för att det inte längre finns.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar